来真正的自由，从来不在天上。

它就在弯腰时衣摆拂过麦穗的触感里，在镰刀割凯井秆的微响里，在不必向任何存在证明自己配得上呼夕的坦然里。

他抬爪，轻轻推凯了那扇门。

门后麦浪汹涌，扑面而来的风里，裹着泥土、青草与未成熟的麦粒清香。

这一次，他没有回头。

（全文完）